Prosa de José Manuel Solá

Días de lluvia...

Me envolvía en un viejo gabán de mi padre que me llegaba casi hasta mitad de pierna y en cuyas mangas suaves y tibias se perdían mis brazos de niño y jugaba con amigos imaginarios por las sombras azules de la casa. Por eso me gustaban los días de lluvia. Y por la galería, en las almohadas, en las fotos viejas y amarillentas, en el tapete sobre el que descansaba el aparato de radio, se esparcía con suavidad una de aquellas fragancias antiguas que venia del tocador de mi madre.
Todavía hoy me seducen los días de lluvia y las memorias que como un cinematógrafo gris y luminoso llegan con ellos. Contrario a lo que afirman otros, para mí esos días lluviosos no son melancólicos, tristes. Si, alguna que otra melancolía puede venir a saludarme. Pero lo cierto es que cuando esa dócil oscuridad presagia la llegada del aguacero sé que tendré tiempo para pensar, para envolverme no ya en una vieja chaqueta de mi padre sino en mí mismo. Y no estarán las manos lentas de mi madre pero su recuerdo vendrá a acariciarme y con él vendrá la evocación de una fragancia antigua ya perdida en el tiempo.
Los días de lluvia son necesarios para leer un buen libro de poesía o una novela, buenos para escuchar a Albinoni. Para tomar una taza de café y fumar un cigarrillo.
O para escribir aquella carta de amor que debí de haber escrito hace ya muchos años.
Porque todavía en los días de lluvia las horas son mágicas...

© José Manuel Solá