Poema de Michou Pourtalé

EN LA ANTESALA

Sentados los viejos esperan.
Por la ventana sólo ven
siluetas amorfas sus cuerpos
espejan un cristal sin transparencia
horizontes que más y más se alejan
aquietando el compás
y la brújula del tiempo
se cierne sobre ellos
en manto abotagado de memorias.
De pronto una gasa infantil
con regocijo los envuelve
y acuna delirios de cansancio
Frente al cristal ellos dormitan
como poste de antigua estancia
un bastón es ladero del silencio
para la mano su trazo sabio.
Sin policromía horas decantan
arena en los vacíos
llegan puntuales fantasmitas
con mueca venerable
los viejos no se inmutan
respiran mórbidos trayectos
y secamente tosen
un aire mal iluminado.
Sobre el asiento de junco
este viejo espera
con gorro chato en la cabeza
no hay sombra de pasión
ni hambre en boca sin dientes.
Taciturno tiembla
a sus huesos rezonga
y el rostro es máscara
reflejo de sofoque miedo
hacia el ocaso densidad
neblina esponja mitigando
las líneas del saco.
Ahora en la queda tarde
alguien parte
definitivamente.

© Michou Pourtalé