Poema de Jorge Manuel Herrera

Nación de ritos

En un extraño país
cuyo nombre estoy olvidando
un niño color tierra
vestido de sombras nace
con el cielo en la espalda

Mi memoria encuentra que la muerte
no es un fenómeno de espanto
sino un haz de tiza que diluye lento
sobre la orbita del poderío

¿Por qué este país es como ningún otro?
no lo siento repleto de cuadros de familias
con caminos que bajan de las montañas
y almendros que hinchan en sus tardes

Ciego de tacto hago por imaginar
que cada ciudadano es un libro
releído por los pájaros y el viento

En ese país
cuyo nombre no recuerdo
pasa que los árboles se vuelven
adultos desde plantas
la luna se convierte en plomo
y cae a la par del propio vacío
que la recibe entre sus brazos

© Jorge Manuel Herrera