Poema de Carlos Alberto Roldán

cuando el que habla es el bárbaro
se mitifica otro bárbaro más implacable
su amenaza mortal tras de un enojo
y se oculta al alejado de su patria
nostálgico incurable

cuando curva su espada en el relato
cuándo no venció
qué sino enemigos sobrehumanos
y ardía la pradera
y era de cristal la sierra en su subida
un enemigo de mil pies de alto
cuya voz
cuya voz era truenos y hasta rayos
pero monedas quedaban en su palma
oro cantarín
la plata helada

allá donde él estuvo geografía
era un espanto de tiniebla
lo que nunca se vio allí es que estaba
se hacía sombra cada oscuro pensamiento
“esta mano soy yo /soy este cuerpo
el que trae de allí los mil demonios
este hálito frío /mi dureza
este relato de quien temes”

pero hay otro que cuenta
viene de libros /de mil –o quizás más- relatos
ha agitado al innúmero su cabeza
entrevé algunas cosas y se espanta
pero se pone a contar
como acuciado
no le preguntes qué que no lo sabe
razones no las hay pero ha leído
ha entrevisto en el fondo de una taza
en otras voces al azar
en el calidoscopio verbal de todos juntos
en lo que hacemos como venal
pero que pesa

cuando cuenta este loco
-en sus ojos se ve el escalofrío
y acaso se calla que hay un dios
junto a su oído-
dice qué viene
con pasos de bárbaro final /apocalíptico
también con una espada
con una plaga
con cencerros que espanten a su paso
desde todos los rumbos hacia aquí
ya está alcanzando

oh vate oh aeda oh voz del tiempo
cuya huella se ve como anticipo
háblame del final
de la arrasada tierra que se extiende
bajo la hambrienta hueste de los hombres

ya no hables de Ítaca y su reino
háblame de la Hélade que viene
con enemigo eficaz para vencernos

algo arroja la sal con estas manos
que no detengo /insensatas/ al aire

© Carlos Alberto Roldán