Poema de Pere Bessó

LA PICANA DE LA NOCHE EN LA MEMORIA DEL SEXO

A Marta Raquel Zabaleta

Eso pertenece a una zona muy profunda de la identidad, a una zona que no se puede discernir, ya que es más profunda que ninguna identificación sentimental. ¿Qué persona revolucionaria -en arte, política, religión, o en cualquier otra cosa- no ha experimentado aquel momento extremo en que él o ella no era ni más ni menos que una bestia, que se sentía responsable, no por las crías que murieron, sino ya antes de que las crías murieran?
Gilles Deleuze

Tú, la bestia aulladora, avanzas por el sendero
que las diosas han abandonado,
insatisfechas con los lirios de los márgenes,
doloridas por los picotazos de gallina de corral.

Avanzas con la secuencia del poema en bicicleta,
aullando,
como un triste chiste,
como impúdica presentación de fin de semana
rehuyendo espejos oblongos,
la otra cara de la soledad compartida.

Avanzas como la piel impuesta junto al hogar,
con jarros de porcelana china
y telas del Japón,
mientras afuera llueve –la vida continúa-
en las calles de París...
como una oxeadora de semen que lo invadiera todo,
y no quedase sino la memoria del muérdago,
chorreosa,
en la mano el soneto de Darío, tal una nueva ofrenda
ante tanta barbarie.

Y avanzas por el camino del amusco,
resbalas ligera,
casi a saltos imprecisos,
como el primer pájaro enamorado
que se sesgara en medio de las plumas
del edredón más íntimo
para acabar el último viaje
y habitar entre tus piernas torturadas,
semejando una especie de langosta
escudriñado el paño,
la mirada ciega
que penetra como un pegaso de luz
la noche entera,
antes del llanto definitivo de las mujeres.

© Pere Bessó

LA PICANA DE LA NIT EN LA MEMÒRIA DEL SEXE

A Marta Raquel Zabaleta

Açò pertany a una zona molt profunda de la identitat, a una zona que no es pot discernir ja que és més pregona que cap identificació sentimental. Quina persona revolucionària -en art, política, religió, o en cap altra cosa- no ha experimentat aquell moment extrem en què ell o ella no era ni més menys que una bèstia, que se sentia responsable, no per les cries que moriren, sinó ja abans que les cries moriren? Gilles Deleuze

Tu, la bèstia udolant, avances pel sender
que les deesses han abandonat,
insatisfetes amb els lliris dels màrgens,
dolorides per les picotades de gallina de corral.

Avances amb la seqüència del poema en bicicleta,
udolant,
com un trist acudit,
com impúdica presentació de cap de setmana
defugint espills oblongs,
l’altra cara de la soledat compartida

Avances com la pell imposada junt a la llar,
amb gerros de porcellana xinesa
i teles del Japó,
mentre afora plou –la vida continua-
als carrers de París...
com una arruixadora de semen que ho invadís tot,
i no quedàs sinó la memòria del vesc,
regalimosa,
en la mà el sonet de Darío com una nova ofrena
davant de tanta barbàrie.

I avances pel camí del musc,
rellisques lleugera,
quasi a bots imprecisos,
com el primer ocell enamorat
que s’esbiaixàs al bell mig de les plomes
de l’edredó més íntim
per acabar el darrer viatge
i habitar entre les teues cames torturades,
semblant una mena de llagosta
escodrinyant el pany,
la mirada obaga
que penetra com un pegàs de llum
la nit sencera,
abans del plor definitiu de les dones.

© Pere Bessó