Poema de Marta Zabaleta

UNTITLED

Para las Romiras: madres, pobres, violadas de Argentina

El séptimo sello, la séptima partida del amor,
y cuando éramos chicas, esas pupilas vacías sin escombros:
cabeceando cielos, recobrando nubes, cayéndose en el potro que atardecía la sierra,
porque se nace así, niña triste
cobijada bajo las telas menstruales de los dueños de estancias, se prepara el puchero,
se juega a la soldadera, se escucha
la violación como parte de la limpieza cotidiana, para el
patrón, un espumarajo más largo de su orinal caliente, para ella
detrás de la puerta del baño
cerrada,

a la comida
al salario
a la familia
sólo a veces entreabierta
a la cosecha
con cuentos nocturnales de fantasmas, sin parir del todo el hijo nuevo porque
quedo
colgado
de la pata de su hermana
nacida para ser otra niña
triste
con las piernas abiertas
para hacer más sencillo su pasaje.

nació como una niña triste, navegó por los aires sin ser nada
y su violín se acaba
entre la lava y el hastío, nada la planta venenosa, la tentación de la muerte profunda
que nunca llega para hacer de ella
nunca?
una vieja alegre.

Un barco sin harpas ni piratas. Sin proa y sin mapas, una fusión de te con hierba santa.


©Marta Zabaleta