Poema de Pere Bessó

PÁGINA DE DEDICATORIA

.......... Ce n'est pas si terrible
..........un jour vide
..........d'abord
..........et le plus soigneusement du monde
..........je fais l'expérience du rien

......................Martine Audet

La naturaleza sólo envejece en las palabras.
Devuelvo el pétalo a la hoja señalada del Libro de las Rosas,

la página de dedicatoria y miro:
el pájaro de madera, Adonis, yace muerto en su jaula.
Las hojas de pacotilla de los árboles de la soledad caen

en una suave llovizna que hiende tierra yerma;
el ave blanca del poema se eleva hoy

como el aeroplano del poema Zone d’Apollinaire,
a la derecha está la mariposa del color de la bombilla

en la habitación del poeta enfermo.

Nuestro fue este rincón:

un rayo de luz azafrán escondido en el matojo que relampaguea,
el hilo azul de la vida enviscado en el gramófono

de la memoria resonando melódicamente,
sabores de especias saladas en papelitos doblados

con dibujos de cuentos

y bolsas arrugadas de deseo en la tarde gris,
-manteca fresca en el cerebro,

crines de asno en el sombrero mágico-
las tímidas llamas, los dedos de pabilo

que han restregado la superfície de piedra

y ardido,
no regresarán.

Al filo de la noche nadie hay bajo el árbol margoso.
El mayor cuidado del mundo tiembla en el arco de la rama
como una hojita a punto de caer:
un par de mirlos despellejados viven en la niebla,

alcanzan la experiencia de la nada.

PÀGINA DE DEDICATÒRIA

..........Ce n'est pas si terrible
..........un jour vide
..........d'abord
..........et le plus soigneusement du monde
..........je fais l'expérience du rien

.......................Martine Audet

La natura només envelleix en els mots.
Torne el pètal a la fulla assenyalada del Llibre de les Roses,

la pàgina de dedicatòria i mire:
l’ocell de fusta, Adonis, jau mort en la seua gàbia.
Les fulles de pacotilla dels arbres de la soledat cauen

en un suau plugim que feny terra erma;
l’au blanca del poema s’enlaira hui

com l’aeroplà del poema Zone d’Apollinaire,
a la dreta és la papallona del color de la bombeta

en la cambra del poeta malalt.

Nostre fou aquest racó:

un raig de llum safrà amagat al matoll que llampega,
el fil blau de la vida envescat al gramòfon

de la memòria resonant melòdicament,
sabors d’espècies salades en paperets plegats

amb dibuixos de contes

i bosses rugades de desig en la vesprada grisa,
-mantega fresca al cervell,

crina de ruc al capell màgic-
les tímides flames, els dits de ble

que han refregat la superfície de pedra

i cremat,
no retornaran.

A poqueta nit no hi ha ningú davall de l’arbre margós.
La major cura del món trema a l’arc de la branca
com una fulleta a punt de caure:
un parell de merles espellifades viuen en la boira,

atenyen l’experiència del no-res.

Pere Bessó: Autor y traductor al catalán.