Poema de Emilce Strucchi

De la enviciada, no se dice
si tiene olor morboso

tal vez esté algo alicorada
o le sobre morfina (anestésicoespejo)
para su obra de mortandad

y yo que me obstino con sílaba
o piedra,
mudez del escultor
agua,
sobre roca caliente

bruta
después de la pasión tú me repudias
¿sabes? el desapego me exaspera

entonces vuelvo a mis grises texturas,
a la razón distinta y clara
y otra vez más al juego

de tómbolas que ruedan
malparidas
me ruedan percutiéndome
y al fin me cantan
otra vez
dentro de todo y del placard
tus metales retumban
y me gritan:
¡negrojaula!

¿y este ulular en nuestro armario?
¿desde dónde este aullido condenante?
¿desde qué compasión
arden mis versos?

© Emilce Strucchi