Poema de Ana Guillot

sus manos no pueden no pudieron tocar
la pausa
entre un párpado y otro
como la comisura que no sabe
si sonríe o si tiembla
como la sombra verde
del ojo del rímel la pestaña
como un cepillo
de dientes
en el vaso incorrecto
sus manos no pueden no pudieron
hacerme un lugar
en sus costillas
(ser eva en el jardín era mi sueño)
sus manos me corrieron
la tela del camisón
que casi no sangró
y no pudieron
tocar ese intersticio entre el instrumento
y la voz
el mínimo momento
las alas de un picaflor y su semi-equilibrio
inestable

© Ana Guillot