Prosa De Ana Cecilia Del Río

Todo ha muerto...


Todo ha muerto. La casa de la esquina; aquel poste arqueado que enarbola su tristeza sobre la humanidad del muro; la mesa de roble descansando en el altillo; el asombro de tus ojos...
Afuera, la blancura de las bolsas desperezan sus cuerpos multiformes como un presagio de antiguas calaveras, mientras esa soledad latente de las calles se pierde junto a las letras de tu nombre. Todo muere bajo un coro de nubes que augura la tormenta; del ciclista pálido que pedalea por inercia; de tu pulcro vestido de domingo o la inocencia de unos pies descalzos.
Ahora todo se ha convertido en un cíclico otoño; las pisadas grises de los transeúntes; los tilos gimiendo en las aceras; el respaldo tieso de alguna silla hamaca.
Muere la mañana abrazada a los canteros como un preámbulo hacia el olvido de tu risa; la frescura de la hierba albergando esos te quiero postergados; cualquier atisbo de hermosura dentro de esta espiral del tiempo...

©Ana Cecilia Del Río.