Poema de Daniel Barroso

harte poética

aceptando que comer de los muertos es una dieta al menos corrosiva

si acaso detestable / inútil si se quiere / cuando no execrable

y que la poesía casi siempre es un desastre de segunda mano

un cadáver descarnado a picotazos de rapiña y vuelo bajo

un metabolismo natural de las pasiones rumbo al baño

una catástrofe doméstica de corsarios con palabra de palo

aceptando abiertamente

que los huesos de las musas dejan mal olor en las encías

y que el mortífero incienso de algunas rimas arruina sobremesas

reuniones familiares / amores y ciclos de poesía

que la letanía es un letargo letal a medianoche

y que ya no se distingue un enhiesto abedul de una corteza de quebracho

aceptando entonces

que la sensitiva calavera de hamlet nos mirara mortalmente aburrida

con terapéutica lástima

y bostezara un recuerdo de ajos y adjetivos

y que pidiera a vincent una oreja que cantara navajas de calandrias

y que girondo dilatara su nariz de toros en lidia

hasta esnifar la pasta de los libros

y creer que todo esto es mentira

al menos una burla pasajera

o un nirvana brutal saturado de tinta

aceptando finalmente
que el decadentismo es siempre una vanguardia
que somos náufragos o barcos de luna navegando degollados
íntimos parásitos adheridos a esa circunstancia pegajosa del verbo
a esa declamación de la sustancia inerte
acudamos a morir chupando la ubre creativa
mientras escuchamos aplausos como mazazos en el matadero
o el balazo que en tales circunstancias me tengo prometido

© Daniel Barroso