Poema de Piero De Vicari

(LAS DICTADURAS DE LOS UNICORNIOS)

Pasan.
Oscuras.
Nocturnas como tu labio caído.

Pasan a recaudo de los montes.
Crujen su negritud de estrellas, de laberinto único,
crujen como huesos resistiéndose al polvo.
Beben sobre el río
sobre su negra cabeza y sobre sus negros ojos.
Beben del corazón y el fuego
y descansan:
todo poema erige sus perturbaciones diurnas.

Pasan sus manos y sus lenguas.
Peces recónditos anidan en su ingle.
Peces recónditos como el mar.
Peces recónditos como el ano febril de las centollas.

Pero pasan.
Oscuras.
Nocturnas como tu labio caído.

Pasan lamiendo las orejas de los muertos.
Lamen a toda hora,
bicicletas y falos nauseabundos,
sábanas de raso y extensas orugas sifilíticas.
Lamen como una caricia de buey
o como un chorro de orín en los acantilados.
Lamen mi boca y pasan.

Entre senos de estatuas y turbios algodones.
Describiendo sus contornos de hembras difamadas,
describiendo mi pie, el árbol amarillo,
describiendo un inventario de pulpos y estiletes,
describen y pasan.

Y vuelven a pasar.
Oscuras.
Nocturnas.
Paleolíticas e inmóviles.

Enumerando íconos, inviernos repetidos.
Pasan de la mano de los santos,
pasan de grandes nupcias a grandes desencuentros,
del orgasmo inguinal a la gran sabiduría,
y de la vid y de los vinos
a las nalgas insidiosas que defecan opulencias.

Opíparas pasan.
Y Vuelven a pasar.
Oscuras.
Nocturnas
Como tu labio caído.

© Piero de Vicari
Del libro “GATO DE PIEL LUNAR”