Poema de Antonio García Martínez

BEATUS ILLE

A este azul desierto, libre de usura
—¡media vida, los mejores años!—
a menudo llegan voces furtivas,
jirones, llamadas, que retener
tratas inútilmente en la memoria.
Tal vez acudan luego a visitarte
a la bulliciosa ciudad que aguarda.
Esperas, allí entonces susurren qué
música suave, mensaje dulce, cuánto
de verdad, si hubo, había en ellas.

© Antonio García Martínez