Poema de Verónica Andrea Ruscio

Veintiocho

Dicen que ella es una curva.
Aunque hay que decirlo
algo la atraviesa
inflexible hacha roja
segmento AB que quiso probar filo
en la carne.

El dolor es profundo y redondo al principio
con los días se va licuando
hasta que no hay más lágrimas
en el frascovientre
(sólo San Genaro sabe cómo es).

Partida a la mitad
ella es un párpado
que llora con la luna.

© Verónica Andrea Ruscio