Poema de Yadi Henao

La noche late la piedra.

Papá acaricia la mula Gitana.
Su mano derecha está muerta,
en la otra trae arándanos.

Dice que la luz sabe a fruta.
Me ofrece un bombón de sueños.

Su pie izquierdo está muerto.
El otro desanda la lluvia.

Dice que olvide todo lo que me enseñó,
lo deje tendido en brazos de la memoria.

Su oído izquierdo está muerto.
El otro graba sinfonías en la hierba.
Me pide que desescuche los cantos de la intrusa,
los golpes del enigma.

Recorro los pasadizos de la mandrágora,
la cara del murciélago,
sus pensamientos de malecón alado.

Tengo una cita con la vida –le digo-
y me despierto.

© Yadi Henao