Poema de Héctor Urruspuru

Mala praxis

La fruta que en tu boca se vuelve uva
y en tu entrepierna se vuelve alcohol
esas cosas bebo yo.

Hace una semana que están matando gente
y nosotros nos amamos.

“...Es cuestión de tiempo” dijo Cousteau
y tenés tu mejilla derecha
apretada contra el espejo.
Mala praxis hacen mis poemas
en tu solitario corazón.

Te ponés un soutién blanco
ahora tenés colmillos azules
revolucionarios
se hincan en mi piel
mi cuerpo es una utopía muerta.

En la tele muestran los huesos del Che
y en la calle siguen matando gente.

Es lunes. Hoy tampoco vamos a ir a la fábrica.
Desnuda y en la penumbra
traes en tus manos 2 candelabros de plata.

“Concha”... escribo con birome
debajo de tu ombligo que tiene un aro de oro
y dibujo una flechita que señala a tu sexo negro.

Mala praxis son en tus sueños
estos mis escritos.

Sí. Ahora es el fin del mundo Cousteau.
Ahora...


© Héctor Urruspuru