Poema de Radamés Buffa Ferrari

EL JARDÍN DE LA NOCHE

Las hojas de los paraísos están bordadas.
Las volutas del humo rosa existen y digo:
no hay duda, bajo el manto de la noche.
Los acertijos de las estrellas, confirman,
podría decirse, la distancia menor
entre dos puntos.
Y yo sentado en la silla
de almohadones del jardín.
Las enredaderas vuelven como
las paredes, como el aire de la ventana
del vecino, trepan la placidez
bajo el manto de la noche.
El silencio de los grillos, la sombra
de las flores, el desdén de la gramilla,
crecen.
Y yo sentado en la silla
del jardín.
La brisa del sueño de los pájaros,
el levísimo roce del polvo en el camino,
los toritos en la pequeñez de un hueco,
murmuran, bajo el manto de la noche.
Y yo sentado en la silla.
La humedad del arroyo, es decir,
de los grifos del baño, de la pileta
de la cocina, de los escapes
de la terraza, acuden,
bajo el manto de la noche.
De la noche más oscura,
de la noche más negra,
muda, podría, casi muda,
bajo el manto del jardín
y la silla de la noche.

© Radamés Buffa Ferrari
Pintura: Peter Xiao