Poema de Lidia Vinciguerra

MONÓLOGO DE UNA LÁGRIMA

II

He llorado hasta cansarme todas las edades.
Debo decir que no se llora siempre de la misma forma.
Antes, antes que antes y después de las lágrimas
quedaba un remanso en el aire,
una sublevación esparcida, un grito desgarrado
un color de fuego hondo pero tan hondo
que el corazón parecía abandonarme.

Las formas del llanto adquieren precisión a la distancia.
Una voluntad de juventud puede cancelar la derrota de los años.

Y entonces el llanto, las ganas de llorar, trasmutan,
alcanzan otros reinos para la desdicha
otro lujo para las penas.

Las lágrimas no deben derrocharse.
Ni siquiera ganar la sequedad.
El silencio es suficiente aliado aunque extrañamente confuso
y grave para el zarpazo que antecede el correr de una lágrima.
Habrá magnificencia de soledad. Y frío. Mucho frío.
Y habrá muertos que nos miren hasta dejar de ser mirados.
Habrá lluvias. Copiosas lluvias.
Y habrá amores que se han soltado de nuestros brazos.
Es grave, de una gravedad extrema el cuerpo del dolor
que antecede a una lágrima.
Entonces lloro con misericordia.

Entonces, me veo en esa paloma hinchada
que deshace migas de un pan envejecido
que ronda, que sube y baja hasta el lecho sagrado de las lluvias.

Con ojos y boca de paloma me veo
cuando anticipa el ojo una lágrima. Y el corazón partido.
No se hiere la distancia eternamente obscura que discurre
entre el llanto y la apariencia
ni cuando es día ni cuando asoma la ingrávida palabra.



Las lágrimas inventan sus historias en sauces y mirras y se escurren en sublimaciones amorosas, se muestran rocío, se encarnan en Ariadna, despeñan en Híades, se vuelven doradas en Leda, retienen en mi espalda un atajo, una carnadura, una lealtad, una caligrafía de laúdes, siempre. Siempre lágrimas.

© Lidia Vinciguerra