Poema de Marta Zabaleta

Mishina Rogera

...........Para tu gata Aldolza, Ri.

El canto de una culebra viperina
Enroscada en la fuente y bebiendo de su cola
Un aguaviva intrascendente ... y sola
Un quebracho herido de colores que con hachas agoniza su sonrisa escarlata
El sol y la tormenta y el incendio y el huracán y la suerte
Tal vez un diamante sobre un diente
Una mesura en un plano transparente
Y una gata perruna
Nos fuimos a bailar como una
Hormiga
Que pasa su vida intrascendente
Peregrinando
Por las alcoba mismas de mujeres serpientes
Fuego
Panal y yerba vieja
Bronca, sudor sin pan y mas allá, la inundación
Ese puente temblando en el suburbio
Este canario muerto en un rincón,
Potrilla del herrero, barrio y pampa,
Pompeya y mas allé la inundacion
Me ahogan los suspiros de la gente
Comprando ya para la Christmas
Tantas niñas drogadas en busca de agarrar más penes
De un colmillo sediento
De un bolsillo mugriento
De un pañuelo grasiento
De un mendigo harapiento
Una medusa translúcida
Impecúnea
Transparente
Mutilada
Corpórea
y claramente, sola.
Bailar
Jugar
Rondar
A las estatuas rotas
A caerse en la fuente
A mirar a los perros cuando cogitan
A los padres cuando humillan
A los amantes cuando mienten
A los colegas cuando espúrean
A los asesinos cuando suplican ‘cumplía órdenes’
A los políticos cuando pierden
A los asesinos cuando matan
A los torturadores cuando duermen
A los vencidos cuando sigilan en sus cuentos.
A los maridos cuando roncan
A los amigos cuando lloran
Arrastrarse y dormir, sabor a viento.

Bailando, huir sobre agitadas olas
Revivir las penas del mañana
Dormirse bien caliente
Estirádose entre frazadas de nenúfares
Asfixiada de corales y frases buenas
Adulcorada como si fuera toda
Entera de bambalinas, toda
Estera cual si no fuera
Otra la noche en las acequias
Y sí un vendaval de penas sin primores
Y sacudirse, pasear entero al estero
Con la pata de mi tero.
Calidez del viento huracanado
Muerto en la sopa
del jardín de las lilas
mientras yo jugaba atentamente
Con doce ratones blancos.
Que a falta de otras ensaimadas
Buenas eran las de mi madre imaginada.
¿O no
Vale?.


© Marta Zabaleta