Poema de Yadi Henao

El santo oficio de no callarse

Me van a sacar de este mundo -dicen-.
No pago ni con medio beso la tesis del consuelo.
No me importa de qué color es la ausencia
ni por qué dios tiene el cielo hipotecado.
Madre, tienes razón,
las manzanas huelen a la tristeza
de lo que no vuelve.
No necesito más soledad de la que ahorro;
guárdala para los nietos
y los hijos que no tengo.
Dile a mi padre que la vida
en el cementerio no termina,
termina cuando hay
un cementerio en el corazón.
Dile que busco la libertad
como una bestia sagrada.
La nostalgia inunda el edificio
de los inquilinos de vivir triste.
Es hora de salir a la calle.
Hora de bailar sobre la cuerda floja de la alegría
y de bañar la pena con kerosén.
Madre, no tener razón
es no tener donde caerse vivo.
Es ir con la noche bien ganada,
los días bien escritos con las vísceras.
Es calcinar el libro del llorar.
Madre
elijo nacer de mí.
Es tiempo de vivirme sin razón.
Tiempo de decir
sin clavos en la lengua.

© Yadi Henao