Prosa de Fernando Trejo

Esa mujer tiene la voz de un huracán protervo. Cuando camina, a su paso deja todo un movimiento de arena por las calles, todo se nos viene encima. Los árboles bajan a sus ramas a cobijar sus hombros, caen los pájaros maduros para silbar entre sus piernas, la misma voz del viento le canta en los oídos una canción invisible. Y todos, estáticos, la vemos irse lentamente, meneando sus caderas como en pasarela.

© Fernando Trejo