Poema de Luis Alberto Ambroggio

POETA MENOR

Lo ha nominado poeta menor
(en países menores, Minorca)
porque las metáforas no son del todo caprichosas
ni suman magnitudes el rasguño de sus rimas,
las sílabas rebeldes sin acentos
o desubicados, parecen que no cantan.
Están muriendo varias veces y no son versos.
Tampoco ha creado movimiento alguno
ni desplegado manifiesto.
Muerto solo aparece a pie de página.
Sin convicción se declaró poeta ínfimo
con poemas cortos (largos que epitetaba cortos).
Escapaban a su jerarquía y bolsillo los mayores.
La sangre era un mundo que lloraba versos.
Los pájaros llevaban sus alas a otra parte.
Como poeta menor sus obligaciones aumentaban
en proporción inversa al reconocimiento.
Es que el tiempo sembrado en un poema
no pide limosma a los críticos perversos.
Pero los duendes no lo dejaban tranquilo
ni la paz o dureza de las páginas en blanco.
Recogía diptongos de los árboles y sin tregua
Escribía versos como escribía, escribía como vivía,
(amor es un verbo),
mas le faltaba deletrear el mar o el sol,
descuartizar el arco iris de una forma refinada.
Y morían tantos en la selva
que su beso indescriptible escapaba a la lectura,
le temática prohibida hacía enrojecer
de éxtasis a las sabias campesinas.
Era asunto de integrar alguna que otra antología
publicada en Sarajevo
o en otro paraíso de trágicos menores.
Pero escribía el ala en oraciones.
Un piloto le pidió un día enarbolar
sus versos como citas o lemas
en la cola de su avioneta casi de juguete
y en ese momento vio sus versos
como estrellas en un cielo,
una basilica mayor, un beso al infinito.
Se despertó entonces preguntándose
con la baba cayéndose en su boca abierta
¿Por qué no seguir siendo niño
..... y jugar a escribir?

© Luis Alberto Ambroggio