Poema de Marta Zabaleta

Laura Bonaparte

Viajaba la Madre con la vida a cuestas.
Las dejé atrás
en un tren que iba vacío
hablando solas.
Imágenes sobrevivientes
que poblaban la ventana
trozos de un rostro fracturado
que viajaba furtivo
para dar anticipo de su vida
más allá de la muerte.

¿Pensaría tal vez la Madre
en cómo hacer para darle
a su hijo sobreviviente
desde tan lejos
el privilegio
de asistirla en su muerte?

De repente se oyó un grito
y cayeron del cielo
unos pañuelos blancos.
En sus manos vacías
crecían tulipanes rojos
negros y blancos
cuando su tren partía...

© Marta Zabaleta