Prosa de Mónica Melo

EL POETA

…Enhebro el miedo debajo de mi lengua. Invento una luna. De Dios un alacrán, el grito desbocado, la palabra que huye. Memoria que raspa sin estar dormida. El pentáculo, la almohada, el estallido de la nuca. Quemo la sombra. Está alándose una orfandad de guerra. Predigo la llave, el agua hacia abajo, la boca en el olor del fuego.
….Sólo allá arriba son tres.
….Abajo, palabras en la inquietud del cuerpo.
….Abajo, la cintura fresca de la muerte.

© Mónica Melo
De “Versión de la Noche”