Poema de Roxana Palacios

Los rincones muerden esta noche.
Son recortes de nadie gastando las cervicales piedra por piedra.

La araña se irrita en su tela.
No teje la pobre, cose,
desde esta geometría lenta,
con patas atadas a la sintaxis.

Tiene nudos en las manos,
pretéritos,
desiertos que cepillan contrapuntos como teclas que se achican en palabras,

disecciones,
una caparazón blanda y blanca,
la tinta aplastada contra el vidrio,
una madera con ojos sobre la biblioteca.

Piedra por piedra las manos son recortes que se gastan en sintaxis.
Piedra por piedra las patas son pretéritos,
contrapuntos,
el vidrio y la tinta en el desierto.

Piedra por piedra
los ojos
abren
voces
sobre la biblioteca.

© Roxana Palacios