Poema de Edna Pozzi

Mujeres bajo la cruz del sur

Eva Perón

Apenas si estoy en esa muñequita de un metro veinte
que yace en su cuna de cristal
con los cabellos rubios cubiertos de polvo y arañas
o en la fotografía donde levanto los dos brazos
y muestro los anillos traslucidos
que un amor oscuro y violento eligió para ceñir mi belleza
o en el documental donde las trenzas sobre la nuca
simulan una corona imperial
la reina demente
con el vientre comido por el cáncer
y el cuerpo atravesado por la leyenda
de una muerte vana y gloriosa

Apenas si estoy en esa muchacha de pelo castaño
tan joven y confusa
que grita con los obreros de la carne
en los puentes de Avellaneda o de la Noria
y pasa entre los barrios de lata de Isla Maciel
como un soplo angélico y perverso
diciendo amar a los que nadie ama

Apenas si estoy en el barco cargado de trigo
y abundancia
que me lleva a una España raída por el hambre
y en la mujer de traje gris
que saluda el Generalísimo
mientras las turbas la adoran
a través del taconeo de sus zapatos
y las velas ardiendo en las cuevas del Albaicin

Apenas si habito en esa militante
de las cinco de la mañana
que ofrenda colchones, maquinas de coser
y bicicletas
y se acuerda del chico moreno de cinco años
que patea su pelota de fútbol
y que después, ya viejo, me recordará
entre las heridas de la historia
como una santa o una aparecida

Apenas si soy yo la del insulto y la procacidad
y la desmesurada del poder
la enemiga de las señoras blancas y finas
que descienden de Alvear o Lafinur
y cantan el Himno Nacional en la Plaza de Mayo
para que policías achinados
atropellen su delicado porte
sin pensar en estancias o en el fragor de París
donde ellas conversan con poetas frágiles
de cristal de Murano y dicen al atardecer
los versos de Saint John Perse o de Paul Valery
“ce toit tranquille où marchent des colombes”

Apenas si estoy en las pancartas que levantan mi rostro
ya muerto
y gritan ¡Evita montonera! y en las banderas color naranja
y negro que llenan las plaza publicas
con jóvenes que jamás me conocieron
y están prestos a caer en la muerte
en el sangrante estupor de los días
en el intento salvaje de vencer
la opacidad del poder

En otro lado, estoy. En un país verde
de pequeños mercantes
que elaboran su códigos rígidos
bárbaros y sensuales en las profundidades
y falsos en la superficie, como una tierra
aun no domeñada
un alfabeto sombrío de esclavitudes
y renunciamientos
donde todo es negociable, desde el aire
hasta las patas de una mariposa
Allí estoy, en lo inacabado y confuso
que se espanta de mis groseros dibujos
de la realidad
y a la vez se fascina porque quien hereda el vacío
puede pactar con dioses o con ángeles oscuros
adorar la espada o empeñarse en ser alguien,
un yo, una mascarada de perfiles ocultos
una oficina en un piso alto que mira el río
un andrajoso hijo de inmigrantes
que desprecia a los indios y a los morenos
peones de Perú o Bolivia
allí donde todo se dispersa en miles
de rostros, donde todo se quiebra, se fragmenta
se divide,
allí estoy
Eva Perón prenda para el saqueo
para el negocio de la historia
pero, sobre todas las cosas
para la elección de una muerte que debe ser distinta
porque lo digno y lo justo es una totalidad
y a quien no sabe vivir en plenitud
solo lo queda elegir una muerte
vergonzosa, banal e innecesaria
como todas las muertes

Allí estoy. En esa inacabada promesa
En ese confuso desvarió
En ese atardecer de los mejores,
estoy

Una muerte de consignas
y forzoso alfabeto de victorias
esperando en las multitudes
un rayo de sol
una certeza, un país de contornos precisos
donde al final, yo,
Eva Peron
muñequita de cabellera rubia
viajera de las tumbas,
pueda descansar en paz.

© Edna Pozzi