Prosa de Juan José Mestre

ABRIL ES LA PENUMBRA

Abril es la penumbra de las transiciones, un esbozo de niebla, ocre, verde en las postrimerías, un deshojar de árboles sin remedio, alquimia en dudas y reservas que llevan al silencio, ese frío primerizo que tanto duele en los huesos con memoria de verano. Es el amor que no se ubica en el canto o desencanto; un duende que se debate entre el ser y la entelequia de una puerta medio abierta. Es el invierno que se asoma, el dulzor de las uvas tardías y esa mancha de las moras cada vez más raras, el irracional recuerdo que se desvanece más la certeza del letargo esperando entre dos olvidos.

© Juan José Mestre