Poema de Ana Guillot

sus manos no pueden no pudieron tocar
la pausa
entre un párpado y otro
como la comisura que no sabe
si sonríe o si tiembla
como la sombra verde
del ojo del rímel la pestaña
como un cepillo
de dientes
en el vaso incorrecto
sus manos no pueden no pudieron
hacerme un lugar
en sus costillas
(ser eva en el jardín era mi sueño)
sus manos me corrieron
la tela
del camisón
que casi no sangró
y no pudieron tocar ese intersticio
esa pausa
(entre el instrumento y la voz)
el mínimo momento
alas de picaflor y este semi-equilibrio
inestable

© Ana Guillot