Poema de Michou Pourtalé

A media mañana repica la hora
santa y buena del hambre
entre tenues humaredas culinarias
el ladrillo de la casa despierta
suspira, se agita, tremola, ríe
con gritos al Altísimo
salmodia por lo balsámico, lo agridulce
las texturas rojas o amarillas
el verde arrebolado, sabores
y tanta amable lisura de pastas, hierbas
aromáticas rubicundas pasas lejos del mortero
fenecido entre potajes, terrinas
gusto y paladar viajan sobre hornallas
graves marmitas hierven variaciones
de zumos licorosos nuez y almendra
vapores, vapores que dan un sí
inmortal al macizo cuerpo de la casa.

© Michou Pourtalé