Poema de Genoveva Arcaute

En la celebración
De mis ciento
cuarenta y ocho años
la poeta sagrada que seré
proferirá sin dientes
retazos de estos versos
memoria de la música
que alguna vez fue mía.

La cánula en la boca
alimentando el frágil
cascarón de loza,
caverna de la boca
que resuena
pies de un antiguo ritmo
que sabía.

Los jóvenes bebiendo
algún jirón de imagen
aplaudirán sin ruido,
para no sobresaltarme.

Los poemas que escribí
para tu amor lejano
me arrancarán el agua
que todavía me queda
–un diez por ciento apenas-
.. en forma
.. de lágrima calcárea
.. casa de la nuez.
Entonces, de ceniza,
talco y luz,
y alas de nocturna mariposa
estaré muerta, polvo al pie
de todas estas letras.

© Genoveva Arcaute