Poema de Edna Pozzi

Madre, disparaste sobre la cara tersa
y era invierno.
Yo vi tu pollera alzarse y los nudos violáceos
de las piernas
cuando te alzaste sobre el fusil
tú, judía espléndida de veinticinco años,
mientras mirabas el hilo de sangre oscura
y las hiedras y las arañas en esa cara lisa
como un huevo
esa cara con pequeños mechones de lana gris
que se inflaba y escupía su gota de sangre ácida
mientras tú gritabas como un campanario abierto
lleno de voces
y el fusil era una rama de laurel y de olivo.

A la noche extendiste el blanco mantel
y sobre la mesa almendras y guindas confitadas.
Abrigarse, niños, y comer bien.

Y sonreías en la intensidad celeste
de las lámparas


© Edna Pozzi
Pintura: Mónica Palla/Daniel Marino