Poema de Iacyr Anderson Freitas

CULTIVO

¿quién hubiera pensado
que la noche
se deshacería en las manos,
que no habría el amor
cuando lo sabíamos
crecido y fuerte
ante el asombro?

nuestro padre lleva el rostro
por la tiniebla, la voz
agrietada
de tanto
recorrer la tiniebla, de asumirla
junto a los huesos

¿quién hubiera pensado
que las andas
dibujarían ese cultivo,
que en su cuerpo
también la noche
............... se deshacería?

© Iacyr Anderson Freitas