Poema de Radamés Buffa Ferrari

LA MUERTE DE MARAT

Mantuvo la rebeldía,
el juramento y la palabra,
la carta lejos del agua.
Y cayó la venganza
que corroe, que paga,
que acecha.
Aún haciendo justicia
cayó el grano y la verdad,
las llagas y los calzones
de los artesanos, la noche.

La tinta podría ser volátil,
podrían ser las pelucas,
los traidores, habladurías
y el terror de las cabezas
rodando.

Y la trama corrió
la pintura del cadáver
mientras suben la bandera
los niños y marchan
y mueren y marchan
y mueren los hijos
de Francia.

Llegan como salvación,
como tribunal de la razón,
flácido cuerpo del odio
y con palos los siervos
y las calles de París
desagües de sangre.

© Radamés Buffa Ferrari