Poema de Edna Pozzi

De allí también regresa
como un viajero pérfido. ¿En qué palabra, al fin,
quedarás encerrado,
en qué dulce morada, en qué zona
de vientos marinos, de fluyentes paisajes
recostarás tu nombre desolado?

Heredamos las cosas sin nombrar. La desplegada
oscuridad. La fiebre. Los míseros consuelos del idioma.
No vuelvas nunca de la mala muerte
a juntar un silencio a otro silencio.

© Edna Pozzi