Prosa de Yadi Henao

Alguien trae chocolate. Comemos sin mirarnos, sin saber que el agua deshace el sabor del recuerdo. La novia del consuelo guarda un pedazo bajo lo que queda de la media -la desgastada de barro y lana-. Dice no comerse la última pastilla del olvido. No quedarse a regurgitar el mañana del ayer. No vivir como una vaca de angustia. Quedarse en el temporal, no dejar de reír, no quitar la mano de la cintura. Comemos sin mirarnos, impasibles, con labios de acero o de exterminio.

© Yadi Henao