Poema de Alfredo Lemon

TROMPOS

Es destino de las cosas ser fugaces:
girando entre el ayer que ya se ha ido
y el día aquél que todavía no vendrá;

entre un pretérito difunto
y un futuro abierto hacia nada y hacia todo,
sólo huida, pura agonía.

La lengua se pega al paladar
y se vuelve barro la saliva.

Con el rescate de los 33 hombres resucitan ellos
pero también la especie.

Salvar un hombre es salvar el planeta.
Salvarse a sí mismo es salvar a Dios.

Nos rescatamos al respirar
luego de asfixiarnos en una cueva oscura
en el fondo de la garganta de la tierra.

Somos trompos expuestos al vértigo que voltea el azar,
la vida mutando y mudando
disparándose hacia cualquier dirección.

Somos silencio, áspero
vuelo vacío, rasante,
juguete minúsculo, marioneta,
músculo y conciencia
soledad y valentía;

rehenes de un tiempo rápido
en el polvo plomizo del instante.


© ALFREDO LEMON