Prosa de Roxana Palacios

Aturde el viento, el olor de las ramas, la lluvia en la carne que no logramos proteger; horas caminando los dameros helados, contabas la cantidad de vértices blancos y negros, cada tanto la visión del río, la oscuridad de los árboles, la juventud de tus hijos como un agujero de señales.

El cuerpo es eso que viste en aquella habitación, un conjunto de huesos laminados con el último grosor entre los dedos. No te atrevías a mirar, pero abriste las manos y viste tus palmas ajenas y rosadas como insultos, tu obsesión por las manos unas sobre otras.

Aquí hay que dirimir la naturaleza de lo poético, el velero ha resuelto escorarse en la mitad del río, file el foque el viaje se mantiene, los ruidos y el vapor son de la calle.

© Roxana Palacios