Prosa de Elisabet Cincotta

LA HISTORIA

Y me sentí sombra, me miré desde el espejo de la nada, ¿sombra de quién? de la gris imagen que no se reflejaba, de algún nombre eco de una historia repetida día tras día, el hambre, la desnudez y la intemperie de un cartón oficiante de techo y dos cortinas intérpretes de paredes. Sombra de una deuda, de trabajo, de cobijas, de puchero que resonara perfumando cuadros, y sillas, y alcoba, y panza, y corazón síntoma de sonrisa bienestar.

Un sueño, ¿las sombras soñaban?, ¿el crepitar de tripas soñaba? Las sombras no tienen tripas, no tienen hambre.
Nadie se percata de las sombras vacías, y yo era eso: una sombra que se retorcía intentando volver al cuerpo escuálido que yacía, uterino, ya sin hambre, sin sueños, sin tiempo.


© Elisabet Cincotta