Poema de Eduardo "Blues" Villalba

LA PLUMA

Solo el intento acarrea en la paciencia,
Esos versos de finos detalles.

Cuenco de la palma que la tañe,
Seguro andamia los riscos que delinea.

Baja por ella el alma solitaria
A posarse en la tierra inteligible.
Bajan por ella las secretas rías
Con polvo de oro en los sentidos hondos.

Y es una excusa de tinta indeleble
La mordedura que ciñe en el papel.
Sólo hay una línea continua de sed,
Que jamás logra trascender su corcel.

Pienso con ella lo distante y cercano.
Vivifico la evocación y el por venir.
Planeo en mí desde su ala única.
Adivino por sus huellas lo que vieron
Mis sentidos más allá de los umbrales.

Sólo el intento consumado vez a vez,
Hizo de ella en mi mano,
puñal de prez,
Diestra caña singular
y compañía.
La espada y la palabra de mi poesía.
Mi Pluma.

©Eduardo “Blues” Villalba