Poema de Sebastián Olaso

De caminos dibujados en la luna,
de espacios fértiles y de túneles viejos,
de gargantas con aromáticas hierbas
que envuelven la palabra,
de llantos de tibia candidez, de sonrisas
de animal, de puentes por los que van y vienen
los que no pueden quedarse,
de parajes, de cartas, de saliva,
de ojos que miran hacia el mar cuando esperan
con impaciente silencio,
y quizá,
quizá también de cerraduras que ya no abrirán
ninguna puerta,
quizá de marionetas que estáticas repetirán
para siempre el adjetivo final,
quizá de toda esta madera que flota
entre perros hambrientos y cereal abandonado,
esté intentando escaparse mi voz
para ya no girar en esta boca,
para ya no moverse sin remedio
de sur a norte,
de pared a pared, de palabra en palabra,
para ya no buscar entre tanta arena y tanto ombligo
los imperfectos rituales que soporta la tierra.
No hay otra cosa que residuos en este pobre universo
sin mitades. Y mi voz que renueva su fe
allí donde la herida se me escurre entre los dedos.

© Sebastián Olaso