Poema de Emilce Strucchi

La impía se regodea, igualmente
sin recato al pensar en sí
-por todos codiciada
de todos guarecida-,
y nos da los indicios de su fertilidad

sin embargo
yo me sueño incompleta de flores y frutos ajenos
en esta cavidad que me sostiene

me duele su bruñido astral
cuando despliega el desenfado,
su rebelión que taja y me sombrea

su hospitalidad
parca
me augura violentos anocheceres
con su entrega entrelenta
y su barbarie calidez

tan sosegada:
desquiciante.


© Emilce Strucchi