4.2.10

Poema de Laura García Del Castaño


Tinta Entraña

Los poemas no son glorias/ apenas tensas partituras del escombro
que alguien lee/a espaldas de su intérprete/boca abajo de sus muertos.

Quién escribe baraja sus tumbas/
Quien aloja un lenguaje desaloja sus muertos/
deja los suyos/ copia los menganos.
Mezcla/ descubre el escrito escondite de su pecho.

Contar palabras del poema/
es contar los barrotes del miedo del intérprete/
para luego sumarlas al estigma que ejercemos como tinta entraña/

El poema juega con nosotros al solitario y a la falsa escoba/
Recordarse en el lenguaje de otro/ es mirar dentro de la propia música.

Los pensamientos rompen sobre la escritura como el océano en las piedras/
Primero es una ola diminuta que te mira/ un soldado tieso/
luego una frase embravecida te saquea/asalta tus raíces/
dejándote clavos que imitan ser piernas de tus muelles.

Detrás de la tensa partitura/ está la entrega/
la mano gastada que nadie notaría si no la tendiera/
boca abajo de mis muertos

© Laura García Del Castaño

13 Comments:

Anonymous Anónimo said...

Sí, Lau, es así.He recorrido el poema varias veces y cada verso es un acertado compendio de verdades. No puede ser de otra manera, no podemos inventar lo que no existe en nosotros, sólo podemos quizás, encontrar la forma de decirlo, que sirva a otras, "que lean a espaldas del intérprete" que busquen en las palabras dichas la música propia. Y nosotros salvarnos en esa poesía que se atreve a mostrar las entrañas.
Un abrazo

Lily

4.2.10  
Blogger Cristina Ramb said...

"Quien aloja un mensaje desaloja sus muertos" La palabra exorcisando. Como mostrar el revés del alma. Como volver a engendrarse desde la ingenuidad. Maravilloso. Un abrazo

4.2.10  
Anonymous Anónimo said...

me gustó mucho, garcias por compartirlo
un fuerte abrazo
francisco

5.2.10  
Blogger Adriana said...

Me encantó tu poema. Es una descripción y un homenaje al acto de la escritura, que sana, revela, rebela y abre. Muy bueno. Un beso. Adriana Maggio

5.2.10  
Blogger Leonor Mauvecin said...

Esa voz que surge desde adentro , ¿de dónde viene? es la pregunta que nunca encontrará respuesta , esa voz que juega entre las palabras del hermoso poema de Laura , es un entramado ,ella dibuja la trama luminosa sobre la urdimbre milenaria Un abrazo Leonor

5.2.10  
Anonymous Anónimo said...

La entrega en un poema y esa mano tendida a los demás... ¡Qué maravilla tu poema, Laura.
Felicitaciones y un beso grande
María Rosa León

5.2.10  
Blogger Taleph said...

Excelente poema Laura; además la foto que eligió Gustavo le hace justicia.
besos
Lili

6.2.10  
Anonymous Anónimo said...

esta muy bueno, saludos!
Shirley V

7.2.10  
Blogger Eduardo said...

Laura, un viaje hacia lo más profundo del arte de escribir, lo sombrío y lo iluminado se confunden en tu poema que atraviesa doloroso un cielo cargado de tormentas. Muy bello. Eduardo Chaves

7.2.10  
Anonymous Anónimo said...

Laura,
tu poema tiene gloria por su entrega y apertura. Abre tu cuerpo de luz para que nazcan las palabras.
Felicitaciones! Un beso, Montse Bertrán

8.2.10  
Anonymous Anónimo said...

Laura: Iba a escribir: "tu poema es una gloria" pero me contuve, fui al diccionario y encontré que una de las acepciones de la palabra es "que produce un gran placer". Y, a mí, aunque comparto absolutamente lo que expresás en él porque yo desalojo a mis muertos hasta en mis poemas cómicos, a mí, decía, tu texto me produjo un gran placer. Es una verdadera maravilla. Gracias.

Jorge Luis Estrella

8.2.10  
Anonymous Anónimo said...

Laura: Me gustó mucho este poema, caló hondo. Liliana Lapadula

12.2.10  
Blogger Isa said...

Hola Laura, me encanta el arte de escribir alrededor del arte de escribir. Te dejo algo que me encanta al respecto, Va un abrazo, Isabel

Escribid con amor, con corazón, lo que os alcance, lo que os antoje. Que eso será bueno en el fondo, aunque la forma sea incorrecta; será apasionado, aunque a veces sea inexacto; agradará al lector, aunque rabie Garcilaso; no se parecerá a lo de nadie; pero; bueno o malo, será vuestro, nadie os lo disputará; entonces habrá prosa, habrá poesía, habrá defectos, habrá belleza --Roland Barthes--

20.2.10  

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