Poema de Emilce Strucchi

Mortecina:

haces oro de lo que hurgas,
me opacas lo que no tiene matiz
y pones todo del revés
que me sofoca tu fragancia
y voy detrás de tu dolor
materno
irremplazable,
tu olor a bizcochuelo
de aromas almendrados
y sin apelativos
ni siquiera anagramas,
nada para restablecer
aquel bienestar noble
esponjoso
de tanta placidez
con lugar pronunciado como siendo inmortal

¡válgame la poética tortera
adentro del poetísimo horno!
que todo lo incendió
y ahora es vaciadero
de fuego
humo
fuego
que me consume
y que me mata

pródigo en inspiraciones.

© Emilce Strucchi