Poema de Ariel Mégevand

El lector

Las palabras crecen en silencio,
erizan el terreno de susurros,
levantan olor a tierra fresca
si les sopla aire del país.
Vuelan, imperceptibles,
caen adentro del temblor de ser,
igual que los amores,
y hay que buscarlas con la mano.
En secreto crepitan
detrás del ruido que hacen los recuerdos,
hasta que un gelman estalla en muchedumbres
y las astillas se nos clavan.
Es así cómo esparce su piedad
y da nueva belleza a nuestro llanto.

© Ariel Mégevand