Prosa de David Rosales

Viento

Viento
Soy el viento, a la orilla del viento.
El viento que arropa los nogales, enredadera que crece en las paredes de los sueños, péndulo que trae y lleva los murmullos.
El viento que da forma al olvido, desciendo de las colinas, encuentra los capullos donde duerme el grito primigenio.
El viento que mueve los pasos, detiene el caos y es sombra, piedra, espada de dos filos; diluvio, luz y cadena.

© David Rosales