Poema de Isabel Krisch

La historia es igual de leve que una vida humana
singular, insoportablemente leve, leve como una pluma,
como el polvo que flota, como aquello que mañana ya no
existirá.
(...) ¿Es acaso la madurez algo que pueda ser alcanzado
por el hombre?
Milan Kundera

Viajamos entregados sumergidos
con la expresión distraída
y /sin embargo/
todo el cuerpo anhelante

dilapidamos /acaso/
en cuestionadas insolvencias
la conciencia medular

vamos derecho por un camino
o torcemos tantas curvas
el camino nos presente

Razonamos /a veces/
sobre la levedad del ser
que se hace insoportable
de mil maneras

queremos alcanzar una estrella
pero nos prendemos /cómodos/
al rutinario transitar
de un cometa

somos peregrinos
caminantes furtivos
nómades pastores
de ninguna oveja

Y /sin embargo/
llega un momento
definitivo e íntimo
en que comprendemos
quienes somos

en que /desmigajados/
como un grumo solitario
reconocemos la virtud
de ser concisos y únicos

Y entonces sembramos
arcilla y barro
semilla o bulbo

Allí nacemos

En ese preciso instante

© Isabel Krisch