Poema de Carlos Roldán

No puede ser más dulce el olor de las acacias del sueño
La tarde se derrama en verano
Y hemos comidos negras uvas y escupido
Sus macizas semillas a la yerbabuena

Pero el gemido del benteveo nos decía
Que algo entraba en la tarde
Como un corcel de sombras como
Una voz que venía de más lejos

Calla la torcaza
Una rama del viejo eucalipto
Cede a su propio peso

Y también las madreselvas, y las glicinas y
Los jazmines que trae una brisa remolona

Ayer leías el libro. Hoy olvidas la línea
Que galopaba en tu sangre

Y la sombra golpea sin manos
Para marcarte en la hora previa
Y que sepas tu marca

© Carlos Roldán