Prosa de Ana Guillot

El cazador acosa a la cierva. La huele, la abunda, va y viene por el espacio que ella misma le otorga. Él sabe, rastrea los pasos que la joven exhala a diario. Ella sabe también. Que él está ahí. Siempre afuera pero con el instinto abierto y las fauces vacías, deseosas.
En el hueco entre ambos, la cotidianeidad crece. Hay muchos hombres y mujeres entre los tenderetes del mercado: pulseras, aros, especias, té oriental, velas y abalorios, alfombras de colores, túnicas. Ella va tocando las distintas texturas pero se siente olida, trampeada. Todos van y vienen amordazando la dolorosa enrancia de esa guerra que parece que no va a terminar. Víctimas y victimarios conviven. Algunos se aman a escondidas para saber cómo es eso de acariciar a un extranjero, para saber si en el resto del mundo el clímax o la castración se parecen. Otros se ignoran, o se agreden. Pero conviven hace nueve años, o un poco más.
Dije, decía hace un momento, que ella toca las cosas que están a la venta y les imprime un temblor, una perplejidad pequeña. En el medio, la gente y sobre el árbol (o más allá, pero no en el Olimpo, no al menos hoy), él huele, se relame, babea.
Ella sabe que está ahí. Y se acomoda el cabello. ¿Y entonces? ¿Acaso podría ser que la joven hoy lo acepte?
No lo hará.
No es la primera vez que lo rechaza. Antes ya lo hizo. Cuando la comadreja había entrado por detrás del tronco del árbol para cuidar la cría.
Entonces él maldijo esa distancia entre su ardor y la mujer. El pacto estaba escrito y se cumplió.
Pero ahora sigue detrás preparando un nueva inmersión, una celada. Pero ahora, acabo de decir, ella se acomodó el cabello. ¿Y entonces?
Baja la escalinata Eneas, puedo verlo. La joven sonreirá. Está sonriendo ahora.
Dentro de un rato ellos dos sí se besarán, mientras el dios huele. El roce de los humanos ahora.

...................(extracto del capítulo de Casandra)

© Ana Guillot