Poema de Amalia Zacoutegui

Era el plumaje de la noche.
Eran los búhos escribiendo con su sombra la otredad de la luna.
Era toda respiro yo, la que aguardaba.
La casa de la infancia rondaba como un lobo,
un insomne lobo aullándole al vacío.
Eran los árboles del pánico y sus bocas
engullendo la lumbre a bocanadas.
Tu evanescencia, amor. Tu imposible voz. Tus desgarrados nunca.
Mi alma aferrada a la luz de una estrella
para no ovillarme hacia el olvido.
Muy lejos aún los caballos del sol incendiando las sombras,
fundando el horizonte en los cascos de fuego,
prometiéndome el tiempo.
Bajo el tajo del silencio,
bajo ese manto de cristales fríos,
en el astillamiento donde la sangre reptaba como una danza oscura,
era toda respiro yo, la que aguardaba.
No sabía.
No sabía, amor, que sólo para mí vendría la luz de la mañana.

© Amalia Zacoutegui