Poema de Susana Szwarc

LAS BELLAS PALABRAS

En el relato de la carne
-mientras el año abría
su espesura y apenas las copas se llenaban-
me pareció escuchar el sonido de la lluvia.
(No llovía. No escuché los jadeos.)
Miré el reloj:
pronto se haría medianoche.
¿Estaba más próxima de ser encontrada
allí donde la versión se retorcía?

Ajena, afuera, lejana
(como quien entrega el único indicio
que guardó a puño cerrado)
(para no deshacerse)
(y permanecer) (un poco más)
(en el relato)
habría de aguardar.

¿Alcanzaría entonces,
después de otra vuelta completa
(sonido de fósforos y pulseras,
piedras al rozarse, desvergüenzas,
alaridos, un salpicar de letras y de lenguas,
inermes las bellas palabras),
su compañía, su calidez de coro?
Alcanzaría o no
un sitio en la carne,
en el plato, en la historia.

© Susana Szwarc